Nesses dias mormacentos
Sem algo a dizer
Dormita a voz do eco

No silêncio branco
Apenas escuto
As pequenas memórias

Trazidas pelo vento tardio

Na rua do mundo,
a nudez poética
é conversa fiada

A esquerda da vírgula,
Um afeto literário,
Além do olhar

O choro insistente